d’onirisme, érodé et déserté (le cinéma frappé d’obsolescence ?). En effet, réside dans cette simple constatation plus que dans la languide fluidité à peine figée du virtuel la fulgurante fusion homme-machine. L’ironie du microcosme matrixien étant de contrebalancer un réel futuriste et artificiel (effets spéciaux) par une simulation empreinte de véracité, enracinée dans notre temps (usant d’acteurs et de décors réels). Or le programme perd ici sa connexion avec le sensoriel, et la Matrice de devenir vaguement opalescente : estampe diaphane et dépressive. Dans le coït ou plutôt l’entreprise mortifère de coexistence des êtres et des intelligences mécanisées, le corps semple disparaître, victime d’un étouffement singulier et progressif. Ultime étape de la plongée dans le virtuel que celle de l’absorption duplice et impavide des chairs par les données numériques sans aucune possibilité d’identification ou d’osmose spirituelle. A force d'extases virtuelles (sorte de substitut addictif et opiacé) la dissolution psychosomatique est irrémédiablement consommée. Ici, l’enveloppe est mâchée, digérée pour être restituée – rendue à la vie – sous une forme somatique à peine physique, soit une simple apparence enregistrée, dépourvue et orpheline d’âme. A l’instar du Final Fantasy de Hironobu Sakaguchi, ces quelques minutes posthumes de Square Pictures – le film susnommé et ses scores miteux ayant entraîné la banqueroute de la société – s’interrogent sur leur profonde évolution ontologique, leur chambardement d’état (uniquement une succession d’images sans subordonnant) et s’arrogent un nouveau statut de fossoyeur dévoyé. Celui d’une représentation caduque, une coquille vide énamourée de matière à jamais disparue. Dans la vision de Larry et Andy Wachowski tout est simulable, à fortiori une forme cinématographique frappée d’inanité dont on reprend à loisir les codes surannés de découpage ou de montage. D’où l’absence de la moindre intensité dramatique pour une stase satinée, extatique et surtout hermétique à tout ce qui pourrait dégrader les corps – désarticulés à défaut d'élastiques. Le supplément d’âme ne peut se dégager ou se déposer sur ces silhouettes guindées, aseptisées et glacées. On touche là au paradoxe du fantasme terne et idiomatique d’un cinéma débarrassé et décanté de l’humain, de l’enregistrement de l’instant. Sans oublier l’autre obsession inhérente aux canons hollywoodiens : pétrifier la beauté dans une image parfaite à la jeunesse insolente. Il apparaît alors étrangement que la trilogie originelle jugule l’impasse d’une représentation incapable de se dépourvoir de l’être de chair (apanage de cette séquelle) pour servir le but patenté de la Matrice : utiliser le corps pour se nourrir et survivre. A la laideur confondante d’un Vidocq, le recours massif à l’image de substitution oppose non une démarche honteuse vis-à-vis des ses constituants mais bien une réflexion sur un mode d’expression s’éloignant du cinéma en tant que tel.

Les bribes du souvenir. Libéré des acteurs et de l’aspect métissé (les deux héros demeurent néanmoins des représentants de minorités ethniques), hybride et granuleux qu’ils distillaient notamment au détour de gros plans saisissants voilà que le court-métrage dérive, comme une transmission différée qui aurait oublié ce qu’elle doit représenter et en concevrait une inconsolable tristesse. L’intelligence artificielle aurait colonisé le médium graphique jusqu’à ressentir une certaine indisposition et indécence diffuse à jouer d’images virtuelles. L’écran se meut en un palimpseste singulier et fade où les figures imposées de Jue sonnent comme une vaine tentative d’insuffler une folie à une chute calibrée. Les personnages s’agitant dans une chorégraphie rigide dont chaque pose immanente se désynchronise de l’ensemble. La faute en revient aux corps morts et statiques moins bestiaux que des machines survoltées à la démarche reptilienne. La cybernétique se faisant réceptacle d’un legs fondamental de l’homme : l’atavisme. Un soubresaut tellurique qui enrobe chaque être d’une sensualité et d’une aura irradiante. Mais dans cette production, les marionnettes de chair exsangues sont incapables de transcender le flux – ce souffle rauque rampant entre les lèvres frémissantes de Néo et Perséphone dans Matrix Reloaded fait écho à la scène Thaddeus / Jue absolument stérile – ou de l’initier, semblant s’y sédimenter dans une aridité anxiogène et passéiste. L’absence de sang induisant inévitablement une asexualité pour des corps-prismes capturant une mort inique en temps réel pour réfléchir une lente agonie impure – on ne présente en effet plus ce qui est mais ce qui paraît. Le pessimisme (protagonistes déjà disparus) se dissout lentement dans une histoire où la faucheuse tire les ficelles d’âmes digitalisées et de marionnettes s’affalant dans la graisse et le cambouis au lieu de sueur et de sang.

Au milieu des entrelacs de métal en fusion nous sommes témoins de l’orgasme virtuel, celui qui consiste en l’exhortation de la morbidité de la jouissance. Alors que Matrix Reloaded fait la part belle à une découverte euphorique et débridée des possibilités de corps transfigurés et mutants – rappelant furieusement la puberté – en