enveloppe toute de rectitude. Le récent et truculent Reaper ne fait pas exception à la règle puisqu’il y incarne un Satan interlope et inique. Courage Ray bientôt viendra le moment de la délivrance voire de la rédemtption !

mère attentive. Une alchimie improbable, une fragilité désarmante qu’emportent des volutes fragmentaires de force altière, de féminité sophistiquée ou de délicatesse émouvante. Ce soleil d’hiver transforme à jamais, happant d’un geste preste ou d’une œillade mirifique les soubresauts d’un quotidien diaphane ou blafard.
Ce soleil d’hiver transforme à jamais. Image et éclair de grâce, les vertus masculines cristallisent, tandis que les sentiments énamourés coalescents pointent timidement en une réalité fulgurante jamais égalée. La suite, peut-être, au prochain épisode sous le soleil sensuel et déclinant de toscane.

assiduités. Le jeu vicieux se densifiera jusqu’au drame.
En adaptant librement un fait divers américain du dix-neuvième siècle Claude Chabrol livre un crû 2007 gouleyant, délice harnaché dans la vigueur et le cynisme. Un retour aux cruels fondamentaux sans remise en cause mais surprenant après la chronique d’une vacuité austère (L’Ivresse Du Pouvoir) et le morbide déconfit de La Demoiselle D’Honneur car la verve truculente dispute ici les honneurs à une rigueur formelle gorgée de références artistiques – architecture initiale proche des créations d’Ando avec l’apposition de volumes brut et de nature luxuriante (déjà les rapports géométriques de domination avant ceux, obséquieux, des castes sociales), robes de mariées laconiques et formes oblongues en rupture qui convoquent les spectres faméliques sinon pessimistes des œuvres de Braque ou craquements des pages soyeuses derrières des huisseries exténuées. Avec un brin de forfanterie la cité de Lyon se fait mécène des lumières quitte à se désincarner ou à disparaître derrière les illusions d’un glacis bourgeois adipeux – la mère lettrée de la candide héroïne. Et l’excellent François Berléand de signifier que « Lyon n’est pas une ville obscure ».

tournés dans la chambre qu’ils occupent leur escapade prend un autre tour. Jusqu’au bout de la nuit ils sont condamnés à escamoter les pièges pour échapper aux bourreaux maniaques et voyeurs.
Gérant sadique, flic adipeux, cloportes cireux, bravoure masculine et rage féminine : toute la cohorte de clichés est convoquée dans Motel, nouveau rejeton d’un genre en crise s’envisageant en petit traité malin, techniquement irréprochable (éclairages blêmes, décors corrodés, lumières dépressives, dépôts caillés). Surprise pourtant, de cette tentative anagogique germe, en dépit de sa morale lénifiante sur la force et l’amour ou d’une interprétation atone, de louables velléités de mise en scène. La déshérence des deux protagonistes appuyée, dans un introït habilement troussé, par nombre cadres ciselés ou une profusion de détails puis, l’action aidant, un morcellement syncopé des angles se mettant au diapason des snuff movies entraperçus.
Patiemment donc une tension psychologique s’installe et les frémissements nocturnes de s’épancher. Sur une surface déliquescente réduite à sa plus simple expression les héros courent, rampent, sautent, se faufilent jusqu’à exténuation. Et nous pouvons dès lors regretter que la durée fulgurante de l’entreprise ne laisse par le temps à la perversité de gagner en intensité – façon Ils. Pourtant le propos fonctionne en se focalisant sur la perception abrupte de l’espace beaucoup plus que sur sa scrutation.

l’alcool finissant par la conduire, rouée de coups et catatonique, sur le bitume d’une route de campagne. Elle est recueillie par un ancien bluesman dévot, Lazarus, récemment abandonnée par une épouse lui ayant préféré son frère et en rupture totale avec sa congrégation. Il va entreprendre, par des moyens peu orthodoxes, de la sauver de la damnation et lui faire retrouver l’estime d’elle-même.
Quelle bouffée d’oxygène que cet ovni insondable qui derrière une intrigue absurde, scabreuse et convulsive orchestre un sidérant exorcisme existentiel. Dans ce nouvel opus enraciné dans la musicalité après Hustle And Flow, Craig Brewer s’ingénie à galvaniser les trajectoires de personnages englués dans les cendres d’un quotidien asthénique en agençant les bribes éparses de leurs destinées. A ce titre la rythmique, la scansion de son film devient le médium de ce cheminement mystique et toute la gageure de la mise en scène tient dans un montage sublime – Rae commençant à se caresser et se retrouvant en embarrassante posture chez un amant ou cette scène orgiaque de danse enflammée où temps et espace s’infléchissent en une transe hargneuse – et des éclairages irisés, chargés d’humidité.

meut au fil de la projection en un séduisant divertissement estival. Non que les gunfights décérébrés y abondent mais simplement son tempo mineur et sa délicatesse contenue nous caressent avec bien plus de vigueur en cette saison – Le Royaume Des Chats du studio Ghibli avait déjà usé de cette atmosphère propice à la rêverie apaisée. Pourtant le film fut inconsidérément rapproché lors de sa promotion du vertigineux Paprika, il est vrai qu’il s’agit d’adapter le même auteur, Yasutaka Tsutsui, mais là où Satoshi Kon amoncelait iconicités, songes ou décrochements sensoriels aléatoires Mamoru Hosoda privilégie une linéarité désuète, sorte de stratification emplie de certitudes des différentes modalités à l’œuvre (musiques, temporalités, espaces). Le nœud gordien de l’intrigue n’a ainsi rien d’encorbellements à l’emphase éthérée mais se révèle un simple carrefour – sépulcre ô combien symbolique – sur lequel hoquette un quotidien nimbé de torpeur.

retrouver notre héros bourru et débonnaire dans des scènes d’action détonantes, dispendieuses et rêches se fait intense, immédiat et euphorisant. Pourtant les réminiscences du visionnage sont éprouvantes car un sentiment s’enracine, celui d’avoir ausculté une coquille vide de sens où ne perdurent plus que les ombres du mythe de jadis.
Ces deux pans d’où résulte la frustration sont multifactoriels. Evidemment la mise en abîme de la modernisation du personnage archétypal de flic largué (John McLane) en le précipitant à l’heure du terrorisme numérique – les infrastructures informatiques des Etats-Unis tombent les unes après les autres suite à une attaque méticuleuse d’un ancien agent désabusé – alors qu’il ne parvient toujours pas à actionner son GPS. Les ennemis demeurent immuables entre le dandy imbu de lui-même, les escouades adeptes des basses besognes ou la gorgone sanguinaire mais le contexte cyber se meut en despote ricanant, raillant en permanence un protagoniste has been ou infusant des caractères parcellaires conçus comme fragmentés, téléchargeables. Sur ce terrain l’âpre et furieux Mort Dans La Peau réussissait beaucoup mieux l’amalgame de la technologie et des enveloppes brutes.

(enchaînement élégiaque vol oiseau/montagnes/forêt). Pour représenter ce phénomène singulier d’écoulement lamellaire la cinéaste Lesli Linka Glatter (Urgences, The West Wing, Murder One…) a recours à deux perspectives sublimes et imprégnatrices où les visages de trois ou quatre acteurs vont glisser les uns derrières les autres pour scruter et avancer, impavides, vers le coin gauche de l’écran représentant métaphysiquement ou non la prochaine étape obligée de l’enquête. Abstrait et concret se mêlent non sans accrocs (le défaut de montage avec l’arrivée de Ben dans son bureau pour retrouver Josie est-il volontaire ?) et le territoire de leur rencontre enfiévrée en clair-obscur se fait forcément immaculé, vierge, non marqué par la lourde mécanique de la fiction.

de la figure féminine qui hante plus que jamais l’univers satiné tendance érotisant de l’enquêteur. Burma est contacté pour résoudre une affaire de disparition de l’étoile sémillante d’un futur ballet et débarque donc au sein d'une instituion située dans le second arrondissement de la capitale entre justaucorps et entrechats. Quelques galéjades, louvoiements et arabesques plus tard il s’enlise avec le flegme qui le caractérise – comme aimanté par cette crédence magique et classieuse (quartier subtilement mis en lumière entre luxe furtif alangui et assise séculaire sereine) de beautés ingénues ou alléchantes – autour de cette école de poupées pour, outre s’extasier de leurs effeuillages et enveloppes graciles, désamorcer l’abjecte machinerie à l’œuvre (traite des blanches sophistiquée, jalousie et dépit amoureux).

Dès le générique les corps s’ébattent sur le thème jazzy, mais désenchantés comme accolés platoniquement au rythme, contre leur gré. Ils portent déjà en eux les miasmes mortifères et disharmonieux qui vont peu à peu s’insinuer dans les investigations. Et dès le pseudo-suicide découvert l’épisode valdingue, bascule, tel Orphée s’étant retourné sur Eurydice le héros comprend que ses actes ont été totalement inutiles car Patricia était déjà morte avant son arrivée sur le cas. Burma entrevoit la futilité de glaner des indices sur une concupiscence sans cesse renforcée et des potentialités à jamais évanouies – le jeune amant fougueux le raillant sans vergogne. Nulle surprise de fait que lorsque la reconstitution des derniers instants de la star déchue s’ébranle celle-ci papillonne autour d’un tube cathodique vétuste, seul défouloir chatoyant des fantasmes inexorablement trépanés (virilité crâne, amour fusionnel, carrière flamboyante). Un profond désespoir englue alors le récit pour adhérer au concept de morbidité de la jouissance, de ce coupable voile qui s’impose après l’orgasme. Abomination du sexe consommé, les garces en puissance élevées par Yolande Folliot perdent leurs âmes diaprées par tous les orifices.