les accessoires se voient insufflés une vie propre distillant sporadiquement une instabilité vertigineuse et désordonnée. Ils fendillent, ça et là, la cosse satinée de l’enluminure prévenante pour interagir avec les protagonistes et, comble du paradoxe, leur dicter le chemin à suivre – spirituel avec le chapeau parlant désignant à l’élève fraîchement dégrossi l’une des quatre maison devant l’accueillir pour toute sa scolarité ou tout bonnement physique par ces escaliers capricieux changeant d’orientation à leur guise. Sans gloser le Grand Timonier on en arriverait presque à concevoir la structure du long métrage comme une masse insomniaque en insurrection constante, dont le seul référent humain serait cet œil espiègle de Richard Harris enjoignant un bambin aseptisé à se dérider quelque peu. Car c’est bien du trébuchement sur le récif impersonnel de son absence de polysémie que le film émancipe ses constituants, artefacts crayeux frénétiques, laborieusement contenus par des rets lâches et nonchalants. Aussi horripilant que puisse être la récusation de ces velléités survenues subrepticement au fil du récit, l’entité cinégénique s’y régénère vigoureusement. Et alors que la litanie convenue s’égrène, l’arrière-plan, symbolisé par ces tableaux vivants et désinvoltes éclairés par des torchères frémissantes, continue de vaquer à ses multiples occupations (dans les faits ou au gré de nos psychés) en dépit de l’action, de la présence des personnages ou de l’émotion qui se superposent à l’écran. Le miroir magique rencontré au détour d’un corridor médiéval de l’institution est, suivant cette optique, d’une primordialité saisissante, puisqu’il abroge la réalité des ombres stéréotypées passant devant sa surface polie en y substituant la sienne, torve par essence. Ce nouvel écho du mythe ancestral de la Sirène en présentant le fantasme d’une vie rêvée ne cherche ni plus ni moins qu’à subjuguer jusqu’au marasme apocryphe, au délitement et à la décrépitude. En bref, il recherche avidement du temps d’antenne, quitte à phagocyter les brebis égarées et hypnotisées. Le dynamisme conjonctif du tissu filmique réside indubitablement dans l’extraordinaire dédain de ces composants annexes pullulant à loisir et dirigeant en coulisses. L’analogie communiste y trouve son apogée, plus qu’un soulèvement irrésistible la réalisation de Chris Colombus nous donne à voir le travail subtil de la démocratie idéale, marxiste et démagogique. Un paradis populaire défiant les disparités, terrifiant car ne s’assoupissant jamais pour mieux surveiller du coin de l’œil détracteur et infléchir les arcanes de la république revendiquée dans la forme et oppressante dans le fond (bureaucratie et paperasse s’abattant sur le garçonnet hilare). Que le comburant des péripéties du jeune Harry Potter soit la pierre philosophale induit une ironie éclatante, sa fonction première étant de métamorphoser une partie de son environnement physique, de le contrôler durant l’accession à la noblesse (du métal). Derrière le glacis insignifiant de patins mignonnets, l’appât du gain errant dans un flux de solidarité prolétaire : une subversion coupable assez étonnante pour réévaluer intrinsèquement la machine à l’œuvre ici (des enzymes voraces indifférents s’agitant fiévreusement parmi les soutènements du paysage) et lui conférer un attrait à l’ardeur exquise et dansante.