hagiographie en négatif – en forme d’initiation inversée – est à l’avenant de ses dupliques difformes et agrégés de manière bancale : mortifères, flagorneurs, anémiés. Pénurie de rebondissement, carence catastrophique de rythme, bestiaire foutraque de termes cosmogoniques et théologiques (diacres, pentacles, symboles spirituels à satiété…) et coquetteries purement gratuites sont le lot de tout prélat s’engageant sur le sentier tout de platitude et d’immobilité du film. Le titre prophétique nous l’indiquait, ne saurait perdurer ici plus aucune once d’ingéniosité, de dynamique ou de fibre créatrice tout au plus un penchant nauséeux et plein d’excitation flétrie pour l’hypertrophie et l’inflation. Livide, le famélique récit est à l’image de cette scène où Kelson pousse la cassette de Maya au maximum sur sa chaîne stéréo. Lui (dans l’espace cinégénique obtus) n’entend rien. Sa voisine (spectatrice) est au bord de la crise de nerfs du faits des sons atroces et de l’opprobre qui s’en dégage : elle en vient même à se supprimer pour se soustraire à la tonitruante représentation et l’on s'orienterait presque vers une telle extrémité. Tout le malaise est là, dans l’achoppement, dans une histoire dont même les personnages mutiques semblent avoir déjà faits l’expérience (le précédent et affligeant exorcisme qui fut pratiqué sur Maya) et qui dérive lentement vers une confrontation manichéenne et exsangue. La pieuse exaltée s’oppose ainsi à l’athée désillusionné, proie facile et terrain fertile pour l’incarnation de l’Antéchrist. L’outrance avec laquelle l’oeuvre se prend alors au sérieux frise la puérilité capricieuse et les élucubrations guignolesques de fleurir. Les goules diaphanes s’agitent sans qu’un quelconque circonstanciel ou qu’une simple montée d’adrénaline ne les escortent nonchalamment. Loin de percer notre âme dans une saillie glaciale et envoûtante, le montage en forme de glissements, raccords approximatifs et scratchs intempestifs induit une dégénérescence maculaire plus qu'incommodante. Ecoeurés, personnages et auditoire sont depuis longtemps immunisés contre ce genre de produits patauds, présomptueux et insipides.

Une scène néanmoins peut être sauvée du marasme ambiant, celle, visuellement impressionnante, des toilettes. Peut-être parce qu’elle est la seule avec l’apparition de la petite fille au snack-bar à être ouvertement consciente de ses excès et de son insignifiance. Une sorte d’humilité lugubre s’en dégage nous inclinant à l’indulgence. De plus l’image saisissante du couteau se rapprochant de l’œil est éminemment symbolique et honnête : le long métrage ne cherche rien d’autre que pénétrer notre vision par effraction et non en élégance – comme un Jacques Tourneur (La Féline) ou un Robert Wise (La Maison Du Diable) l’eut fait. On ne suggère plus, on impose avec arrogance et dédain. Le spectateur, lui, est prié de ne pas cligner des yeux au risque d’en perdre une miette fétide. Le dernier plan stigmatise le vertige en nous présentant le visage de Maya derrière une vitre automobile frappée par des gouttes de pluies. Une allégorie presque élégiaque se substituant aux volutes âcres du visionnage pour une ultime ambivalence. Est-ce l’apologue des pleurs de l'agneau innocent après le meurtre qu’elle vient de perpétrer ou toute autre interprétation afférente flanquée de prosélytisme ? L’épanchement lacrymal d’un film parvenu au bout de son supplice ou simplement à l’épuisement de ses forces dans ses dérisoires efforts pour maintenir son essence ou sa possession ? Peut-être est-ce aussi notre dégoût qui vient imbiber la pellicule par capillarité ? Témoins de tant de bêtises, d’inepties et de gâchis hideux – une mention spéciale pour la coiffure filasse et terne de Winona Ryder à la laideur rédhibitoire ainsi qu’à l’errance contrainte d’acteurs chevronnés mais hagards, prisonniers d’une spirale déliquescente dont seule la mort saurait les libérer, à l'exception de l’héroïne irrémédiablement prise au piège – difficile de trancher. Et qu’importe tant cette dernière image tient du palindrome, d’où que nous l’envisagions elle hurle une même supplique désespérée et lucide : «mettez fin à ce calvaire !». D’un commun accord, toutes les parties s’empressent d’obtempérer sauf l’actrice principale demeurant dans l’expectative, l’(auto-)exorcisme de son propre continuum achevé (la mort du contrechamp et de dualité pernicieuse) quelles possibilités demeurent sinon le suicide du champ ? Maya ayant perdu sa raison d’être, son reflet sur l’écran (comme ce miroir ondoyant dans les toilettes) il ne lui reste que l'observateur à travers la vitre comme référent et ce regardant lui refuse sa surface lisse de projection. Prête à endosser le rôle diabolique du succube après la robe de bure janséniste de l’élue – à l'instar de son imprégnateur spirituel ayant viré sa cuti – la voici privée dans une pluie blême de sa métamorphose oculaire. La disparition, voilà son don, sa malédiction.