nue, étrangement émouvante et gracile en dépit de sa maigreur diaphane, y émerge d’un caisson d’isolation sensorielle réintégrant une enveloppe charnelle désertée, paisible et amorphe, puis s’introduit (se drape d’une serviette en étouffant la sublime harmonie de son anatomie) dans la dynamique du groupe – sa condition de mère bientôt mortifiée, son titre de professeur d’anglais bienveillant et son nom de famille. Le simulacre d’enlèvement et la disparition de l’enfant (catalyseur cathartique pour le groupe hétéroclite) résonnent comme la métaphore empruntée et chichiteuse de l’évanouissement impavide de l’innocence, oblitérée par les façades castratrices de béton, les grilles d’ascenseur cisaillant les contacts et les portes austères. Quand les personnages cessent ici de juger ou de se replier sur des commandements divins – le délaissement cher à Martin Heidegger vaut autant pour un Créateur que pour ses propres amas de chairs : il est impossible de se raccrocher à quoi que ce fût aussi bien à l’intérieur qu’à l’extérieur de soi – survient l’émerveillement, comme un cœur qui bat chez une prostituée (à ne pas juger trop promptement suivant des préceptes ignobles et dégoulinant de moralisme) ou un garçon a la voix d’ange (prix à tort pour une chanteuse s’il n’était l’oeil). Des confins aseptisés d’un univers en déroute et cloisonné, qui tend à abjurer l’extase de la diversité (et les conduits d’aération de traverse), l’ingénuité est suppliciée, condamnée à vivoter de restes faméliques – bribes jetées dédaigneusement lorsque la beauté du monde nous étreint le cœur au détour d’une sensation inopinée – de souvenirs retranchés et organisés en bibliothèque. Comme si l’on pouvait, tétanisé par l'angoisse de perdre un sens (mêlée à la phobie combinée de la normalisation et de la passion synonyme d'originalité), archiver les désirs et les émotions, fugaces et indissociables, de l’instant emporté par la pluie érosive. Ressasser le passé pour en subsumer l’essence et ainsi se dédouaner du choix fatidique. La confusion des sexes qui bouillonne à l’acmé de l’œuvre sonne comme l’incapacité de corps incomplets (chapelures improbables et accablantes) à terminer leur métamorphose, à assumer leur coalescence et donc à se décider pour une identité organique. L’adjonction des autres et de leurs propres errances permet aux situations de basculer, notamment au sein de la relation naissant entre Rachel (visage renfrogné disparaissant derrière des binocles sévères façon Thora Birch dans Ghost World, le spleen détaché en moins) et Rupert, un adolescent en révolte par rapport à son homosexualité souterraine et honnie. Amorçant sa plongée caillée dans les tréfonds avec le but affiché et ambitieux de prospecter l’indicible odeur de l’amour ou la mélodie du bonheur, l’auteur, faute de s’épancher dans un récit lunatique (l'unité de lieu ou de temps vole en éclat à la première incartade) et manquant cruellement de maîtrise, infléchit rapidement ses velléités scrutatrices ou défricheuses pour se disperser dans une hémorragie délayée et digressive. Ni existentialiste, ni entomologiste et encore moins sémiologue Jeremy Podeswa se contente d’aligner les images esquissées et mousseuses – sans la tessiture sidérante et iconoclaste du talent choral d’un Robert Altman (Short Cuts, Gosford Park...) ou d’un Paul Thomas Anderson (Magnolia, Boogie Nights, Punch-Drunk Love...) – dans une opacité et une rigidité pratiquement biblique, pour un résultat désincarné qui, malgré la bonne volonté des interprètes (le couple émouvant Philippe Volter-Pascale Bussières et la troublante Molly Parker en tête), singe dans un singulier mimétisme la dégustation d’une pâtisserie de Rona : appétissante dans son agencement géométrique et fantasque mais tristement dénuée de saveur devant la pléthore d'ingrédients antinomiques.