dans une fixité confondante voire pénible à force de didactisme. Clairement, le corps devient marchandise, produit élimé dépossédé d’âme (orphelin et égaré, blême de rage et carminé de peur), qui à force de gesticuler abandonne toute sensualité et faculté d’attraction – simulacre mécanique, voici un sacrifice humain désincarné sur l’autel de la débauche éhontée. Le cinéaste hollandais met en lumière l’abyme affalé du corps offert, étalé et donné sans ménagement, où l’homme épris disparaît, submergé de paradoxes. Quel déception intense de voir le génial Kyle McLachlan – jadis formidable et ambigu Agent Spécial Dale Cooper dans l’univers ineffable de Twin Peaks – sous-employé dans le rôle d’un pantin ignominieux, carnassier et libertin littéralement absorbé par la matrice surexcitée qui pourvoie à ses besoins physiques, Nomi. Seules les femmes émergent du marasme, sûrement parce qu’elles se suffisent à elles-mêmes, maîtrisant leurs armes de séduction, topless, et leurs fantasmes, saphiques. Elles sont envisagées comme des dealers de sexe, anges bienveillants et pernicieux d’une gente masculine simiesque (ces singes hébétés que l’on promène) avide d’orgasmes expiatoires, d’une caste érotomane et concupiscente qui périclite jusqu’au sevrage brutal (le passage à tabac du monstre adepte des déviances incontrôlées est la seule désintoxication que connaissent ces animaux à la frénésie atavique). Décidées et aliénantes elles se vouent à un terrifiant jeu, sadique et masochiste, aux dérives abjectes (exhibitionnisme, rivalités meurtrières, humiliations publiques…) où l’on ne fait l’amour que par procuration ou sous la contrainte, la préservation de l’intégrité de sa personne étant à ce prix – on est loin de la torpeur retorse et vénéneuse qui émaillait le pourtant timoré Stupeur Et Tremblements. Tout est affaire de manipulation et de pouvoir, jusqu’à l’explosion physique affirmant la position dominante. Se substituant à Anne Baxter qui voulait conquérir le trône chancelant d’une Bette Davis déclinante, Elizabeth Berkley s’oppose donc à la puissante Gina Gershon – au potentiel pervers exploité récemment de manière beaucoup plus subtile et vindicative qu’un simple sourire chevalin sous la houlette d’Olivier Assayas pour l’affolant Demonlover – dans une nonchalance coupable. Jamais la moindre tension érotique ou complice ne viendra sous-tendre leurs joutes verbales et physiques. Les vexations et brimades s’enchaînant avec un flegme désarmant et rébarbatif, jusqu’au baiser, stérile et hideux. Il faut croire qu’après s’être étanchée à la cataracte frigide et glacée de l’esclandre plus rien ne devait réchauffer la terne ambiance de ce vivier caduc, sauf peut-être le regard terminal et incandescent de la danseuse-gourgandine châtiant à coup de pieds vengeurs le violeur impudent. Car c’est bien la pudeur qui s’adjuge, en bout de course, la part du lion au milieu du carcan janséniste judéo-chrétien en berne. Derrière les principes patraques et abolis, mis à mal par contumace, et l’aphorisme navrant qu’«en Amérique tout le monde est gynécologue», la morale, elle, sirupeuse et hypocrite, est sauve. Désormais, libre à nous de nous laisser engloutir dans l’orifice névrosé, suave et tonique du visage-sexe (ici, l’accouplement passe par le médium mordant – analogie volcanique des ballets – du regard, duplice et entendu, l’unique sésame ontologique) de l’amante rêvée, le sempiternel centre du monde, comme l’ont immortalisé et l’immortaliseront encore longtemps une pléiade cosmopolite d’artistes soucieuse de renouer avec son origine.