quête identitaire pour la rédemption de l'âme et l'expiation des fautes. L'hagiographie glauque et passionnante est à portée de regard, mais sans cesse rabrouée par une méfiance hargneuse et policée. Les velléités surgissent ça et là comme la volonté de placer dès l'ouverture le héros aux portes de la mort dans une pose mythique (accrochée sur sa croix de pierre, le sang s'écoulant à flots comme une purge lacrymale sur le visage de la Vierge ornant un vitrail), il n'a rien du héros ascétique et tout-puissant, il est en danger face à l'abîme d'une noirceur exponentielle et voit ironiquement sa vie défiler devant ses yeux éteints – Ben Affleck apathique et échevelé ne nous faisant jamais passer outre son handicap pour pénétrer l'âme déchirée de Murdock. On ne compte plus les bouleversements engendrés tant au niveau de l'histoire que dans les détails les plus anecdotiques concernant l'interprétation et les costumes. Tout concourt à anesthésier la portée et l'humanité d'un personnage transmué sous nos yeux hébétés en un bloc de testostérone (la scène de drague brutale et misogyne du parc créant une aversion épidermique) arrogant et suffisant là où l'on se serait attendu à un homme effacé à la soif intarissable de justice, de sacrifice ou d'honneur. Comment dès lors accorder un quelconque crédit à ses réflexions métaphysiques sur la vengeance et le pardon divin ? La justice est aveugle dans ce pamphlet sectaire sur l'autodéfense, résurgence du plus pur style bronsonien, certes cet aphorisme est employé fort à propos mais la production l'est tout autant. Noyant son récit sous une multitude de phrases comiques et distanciées, sous une pluie lourde et gorgée de vide qui entache et pénètre chaque fibre de l'écran (et que l'on aurait aimé apologue de la lumière touchant les tréfonds d'une âme meurtrie s'étant fourvoyée). Cette indolence prétentieuse et cette impertinence narquoise poussent jusqu'à désamorcer le seul intérêt dramatique du film, à savoir La dualité d'Elektra, aimant Murdock et haïssant Daredevil pour avoir exécuté son père, expédiée en à peine cinq minutes. Ou comment exacerber encore les relations ambivalentes qu'entretient cet homme aveugle avec la gente féminine. La femme-homme dont il est épris, car indiciblement son égal (les deux combats en civil puis en costume opposant les deux musculatures saillantes et alertes vibrant et bandant de concert sont exacerbés par des déguisements à la texture organique) et donc sans aucun besoin de protection voir d'attention, se transmue en bras de Dieu le châtiant pour ses déviances, un châtiment qu'il s'est persuadé mériter. Parler d'un film gay serait hors de propos mais il est indéniable qu'Elektra représente de manière inavouable la partenaire androgyne parfaite car évoluant au seuil de l'hermaphrodisme et comblant les fissures identitaires et les fantasmes sexuels les plus enfouis et refoulés du héros qui a hanté et écumé dans sa plus tendre enfance des gymnases gorgés de sueur. Il expérimente ce que l'on pourrait appeler les principes de la domination et ne jouit jamais plus intensément que lorsqu'Elektra le gratifie d'une phrase à la fois tendre et ironique ("Je voulais être belle à tes yeux") s'abandonnant à lui tout en le blessant au cœur dans sa condition d'handicapé et d'inadapté sado-masochiste – d'un mouvement d'ombrelle, Elektra peut à loisir se dérober à la "vue" de Matt. Une anagogie qui affleure lorsque la jeune femme agonise en rampant et se réfugie dans les bras de Matt dans un succédané d'orgasme. Dans sa carence d'images et en pleine puberté, humer les sécrétions âcres de corps masculins a certainement biaisé la sexualité de Murdock en la gainant d'une confusion perverse et moirée.

Le dernier aspect alarmant du film est la progressive disparition de l'homme dans les effets spéciaux (la rallonge de budget de vingt millions de dollars accordée durant le tournage à la suite de l'immense succès de Spider-Man y a veillé), les sons entrecoupés et stroboscopiques (les scènes d'action notamment la punition du violeur sont exagérément confuses et les combats d'inspiration asiatique beaucoup trop courts pour convaincre) ou la prolixité des gadgets. Sous l'emprise des pulsions ataviques et sexuelles les corps s'animalisent (les mains trouées, un parfum de cruauté gore et drolatique), se fétichisent et se parent de panoplies grotesques et jouissives. Sous un masque on peut enfouir ses inhibitions. Mais la mue somatique est bien plus torve ici puisqu'il s'agit consciemment ou non de la disparition et la dissolution de l'homme dans des tubes d'orgues et les émissions radios enveloppant un quartier d'un nuage grésillant et agressif (le son représente pour Daredevil l'étalon de sa perception, il se perdrait donc dans le dédale de ce sens comme les autres se noient dans les images), dans les airs et dans des pixels flous. Le gymnaste gracile devient une sorte de lézard rampant sur les murs et progressant par bonds de buildings en buildings. A défaut de suicide (les chutes dans le vide ont tout d'une tentative avortée de se donner la mort et d'éprouver ses sensations) il lui faut disparaître, acculé par les symboles et les affres d'un monde en décrépitude morale et physique. Se lover dans un suaire convenu et défoncé de musique, esseulé et enterré dans la ville de New York. L'éradication de la psyché, l'endoctrinement citadin, conduit à la consommation d'êtres qui, désorientés et vides, n'aspirent plus qu'à une identification par l'œil (les reflets sur les lunettes du journaliste et le masque de Matt) à la mégalopole toute puissante. Cité fantasmagorique, envisagée par le prisme des souvenirs déliquescents d'un jeune aveugle – pour qui la persistance rétinienne s'échappe, la nuit contaminant presque par capillarité sa perception amputée et amplifiée par ses névroses et obsessions –, flottant à distance, comme dédouanée de la communauté dégénérée qu'elle abrite. Un amas urbain castrateur dont le metteur en scène ne cesse de nous gratifier dans des visions fragmentaires et fugitives. Des toits anonymes et des gratte-ciels ordinaires. Surtout rien que l'on pourrait identifier à New York, rien qui pourrait rappeler la tragédie. Le cinéaste est appliqué mais quand il se permet une remarque finale sur "les êtres qui ont crée" la cité on ne peut s'empêcher de penser à la conclusion de Gangs Of New York de Martin Scorsese et à son dernier plan d'une portée lyrique et engagée d'une toute autre ampleur. Le dernier plan de son film, Mark Steven Johnson le place honteusement dans les replis du générique de fin, on y voit Le Tireur alité en train d'occire une mouche à l'aide d'une seringue : à force de patience il nous a finalement transpercé alors que nous ne nous y attendions plus et de manière mi-impertinente mi-désolée souligne notre boulimie de formes, vaine tentative d'étancher une soif de transcendance (le destin du héros n'a rien de galvanisant). Tacitement, il nous donne rendez-vous pour un second opus. Faut-il y voir le début de la déshérence du genre "super-héros" outrageusement pillé en dépit de la plus élémentaire prudence ou considération dans notre quête phagocytaire révérant les derniers symboles triomphants d'une enfance nimbée d'innocence et d'ébahissement (nous touchons à une sorte de déférence aveugle). Décidément, bruit et fureur ne signifient vraiment rien. Il ne reste qu'à espérer que touchés par la dialectique de Murdock nous aurons appris à ressentir au-delà des apparences et à ne plus nous laisser berner par le premier objet diapré et intégriste venu.