et guignolesque, la narration de Roberto Rodriguez s'envase, elle, dans la fange hachée et assourdissante d’un hard rock baroque et massif : en définitive la musique est une arme destructrice (un canon scié grimé en guitare), révolutionnaire et indomptable charriant une chorégraphie plus furieuse que véritablement élégante ou racée. Dès lors, il s’agit moins de maintenir une cohésion salutaire au sein de cette hécatombe dantesque que de concevoir un disque en image, où la mélodie et sa fièvre envoûtante prévaudrait sur un graphisme désincarné incapable d’influer sur les battements cardiaques – l'apparence au même titre que l'identité est sapée à force de mégalomanie et ne perdure que des visages dépiautés et putréfiés. Comble de l’industrie du DVD, le malicieux réalisateur – chef d’orchestre d'un fantasme absolu teinté d'onanisme puisque s’insinuant dans chaque anfractuosité technique en tant que scénariste, producteur, monteur, compositeur et chef décorateur – nous livre un film morcelé où chaque espace cinégénique est enroulé sur lui-même préservant sa propre logique aux dépens de l’intégrité d’un long métrage vomissant par ses pores son inanité enjouée. Car le risque d’une telle structure (faussement post-moderne) est d’anesthésier la dynamique issante et répercutée par les précédentes incarnations du Mariachi pour laisser Antonio Banderas dans un délaissement vaporeux, une absence ambiguë pour celui qui devrait initier l'intrigue et qui se trouve, carcasse desséchée au bord du bitume, être emporté par le vent et le tempo infernal. Ainsi, sur un postulat corollaire à Charlie’s Angels qui consiste à ingérer à satiété les clins d’œil au Septième Art pour mieux les décortiquer et les désagréger dans l’émergence identitaire, Desperado 2 pêche à râper sa glose et ses pastiches nonchalants pour en nourrir son propos. De cet éprouvant coup d’état au dénouement incertain seuls les deux personnages les plus intègres sortiront indemnes (le président et l’ancien agent du FBI bafoué), une morale finalement bienvenue dans cet univers-frontière d’éperons rutilants lorgnant du côté de Sam Peckinpah. Deux éléments stigmatisent la vanité de l’entreprise – au comique flirtant souvent avec le mauvais goût (les gants, le ragoût, le bras postiche…) –, en premier lieu le fait que le personnage de Mickey Rourke ne cesse de claironner un sentiment partagé par tous face à une expérience aussi éreintante, «Je voudrais me tirer de là», ensuite cette propension de l’auteur à nous infliger les images béantes de cavités oculaires orphelines. Comme si il trahissait par-là son secret de polichinelle, le fait que son unique objectif soit de nous balader au rythme d’une sérénade lascive et énamourée tout en jonglant avec nos yeux au bord de la nausée. Des globes saturés de vertige et criblant l’écran au hasard sous l’injonction névrotique de sons et de voix, à l’instar d’un Johnny Depp frappé de cécité et parvenant à suppléer son sens défaillant dans une boulimie bouffonne et décalée.