dans une sphère ouatée et une troupe amicale qui ne cesse de s’étendre au fil de l’évolution du show (la femme du capitaine, la sœur puis la mère de Sharona, le frère d’Adrian… de nombreux adjuvants ou camarades et bien peu d’ennemis récurrents à part Dale «la Baleine» Biederbek). Les deux dynamiques participent de fait à la transfiguration de la maladie du personnage principal – dont on appréciera l’obstination des scénaristes à ne pas se parjurer en faisant disparaître ses problèmes tétanisants sur un claquement de doigts dans le feu de l’action (exception faite du vingt-neuvième épisode où rattrapé par l’affaire du décès de sa femme il embarque, au débotté, dans une avion pour New York) – puisque la première consiste peu ou prou en une transe suspensive (l’enquête débridée abolissant la culpabilité et enraillant un raisonnement tournant à vide) et la seconde stigmatisant un véritable retour en enfance – telle que peut l’envisager et la décrire le génie ondoyant et gargantuesque d’Hayao Miyazaki. L’intervention du frère polyglotte de Monk claquemuré dans la vieille demeure familiale entérine l’analyse selon laquelle notre «machine à résoudre» préférée en abhorrant la «beauté qui déplace les lignes» ne recherche paradoxalement que l’abolition de la chronologie et l’unité, la capacité à s’intégrer dans une temporalité ou un espace desquels il a été définitivement exclu (enfant il collectionnait disques et posters auxquels il n’entendait rien simplement pour ressembler aux autres). Le besoin impérieux de s’occuper l’esprit pour éviter de penser à la mort de sa femme Trudy et à son cuisant échec est transcrit avec intelligence, notamment lorsque le mari inconsolable oublie sciemment des indices pour les reprendre et arriver aux mêmes impasses l’année suivante, mais culmine surtout avec l’excellent Mr. Monk Et Le Livreur De Journaux. Dans cet opus, notre héros se retrouve face à un problème singulier, son livreur patenté a été agressé et tué alors qu’il tentait, aux aurores, de déposer le précieux périodique sur son paillasson. Pour l’enquêteur chevronné il ne peut subsister qu’une explication : un criminel ne souhaitait pas que la lecture du quotidien lui permette de l’appréhender. Et le voici résolvant énigme sur énigme, de délit de fuite dans sa ville en assassinat passionnel ayant endeuillé la capitale française. La vérité, au final, sera tout autre puisque le meurtre ne le concernait en rien mais la manière dont il rapporte tout à sa personne, dans un effarement égocentrique, est un élément indiscutable de sa pathologie. De la régression infantile naît une compétition puérile où personnages et scénaristes rivalisent d’ingéniosité pour brouiller les pistes, inventer les meurtres les plus aberrants, extravagants ou déconcertants – une propension dont on vient à se moquer dans Mr. Monk Va Au Mexique, un noyé en plein ciel il ne fallait quand même pas exagérer, mais nous l’avons gobé, habitués que nous sommes au ton sidérant des enquêtes. Dans la vaste cour de récréation sémaphorique que constitue le programme, on n’a pas fini de gamberger, de se chamailler pour des peccadilles (question de force, de vélocité, d’intelligence…) et de se frotter les uns aux autres pour se jauger ou remporter quelques billes, dont les réfractions dansantes d’innocence instantanée et diaprée (durant les séances de psychothérapies le patient élude la question du sexe par une chanson candide) suffise à éclipser, un instant du moins, les misères accablantes et les chagrins extérieurs qui nourrisse d’amertume les barrières dépitées d’existences statiques.